我的山河这样空荡，山峦都寂寞成旗。我的白衣倥偬着岁月，我不停地折叠诗卷，轻弹刀锋，听尘外涛声漫卷，看梦里乱花纷飞。写诗是一种病。灵魂锁在镜子的深处。越是寂寞越想歌唱，越是渺小越要飞扬。我在月光里种下菩提，捡拾凋落的背影和天涯，在指间渡我最疼的宿命。丢失往事的人，执一轮月，将沉默的花朵照亮，看八月的梦境伸展成一片海洋......
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